Me gusta mirarte (I)

Me gusta mirarte,

con la mirada besarte,

descansar en tu boca

y seguir sus pasos,

cuando comes, cuando bebes,

cuando hablas, cuando ríes,

preguntándome una y mil veces

cómo puede ser tan densa,

tan rápida, tan torrencial.

Y admirarte,

como si se convirtiera

en fuelle que insufla vida,

resonancia de la primera palabra.

Me gusta mirarte,

con la mirada envolverte,

seguir las curvas de tu frente,

perdiéndome en ellas,

deslizándome, abarcando

desde el pelo hasta las cejas.

Y preguntarme una y mil veces

cómo puede ser tan diáfana,

tan libre, tan meridiana.

Y admirarte,

como si me transmitieras

el pensamiento puro, intacto,

del alba de la humanidad.

Me gusta mirarte,

con la mirada sentirte,

hundirme en tu pelo.

Y preguntarme una y mil veces

cómo puede ser tan recio,

tan sólido, tan espeso.

Y admirarte,

como si los rayos del sol descansaran en tu frente

formando una corona de remolinos castaños,

como si fueras bosque frondoso,

tapiz del globo terrestre,

selva virgen aún no manchada

por el hombre.

 

Me gusta mirarte,

con la mirada tocarte,

envolver tus manos

contando sus dedos.

Y preguntarme una y mil veces

cómo pueden ser tan fuertes,

tan ágiles, tan flexibles.

Y admirarlas,

como si anunciaran el trabajo,

como si calmaran la fatiga,

como si aliviaran el dolor,

como si encerraran el futuro,

del mundo.